Todo dia é a mesmice

Nada acontece. Nada.

Nenhuma movimentação.

Nenhum suspiro, nenhum brilho.

Nada.

E eu me pergunto se ando insensível... Será?

E penso que virei balzaquiana oito anos antes... Tô tão chata! E nem é TPM. São os dias...

Eu finjo que acredito em cada coisa... E, no fundo, eu acredito mesmo. Mas com aquele ar de brincadeira. Sabe? Toda brincadeira tem um fundo de verdade... É bem esse espírito.

E em todos os pólos há brincadeira. Ai, agüento mais não. Quero soluções pra minha vida, não problemas pra perturbarem minha cabecinha ruiva.